C'est moi.
Moi qui fait une crise d'angoisse de la séparation, comme un bébé, parce que mon petit dernier commence la garderie. C'est bête. C'est ridicule. Je sais que je vais être bien, qu'il va adorer ça. Mais j'y pense et j'ai peur.
En fait, je n'ai pas tellement peur de l'envoyer. Juste un peu. J'ai surtout peur qu'il change.
Qu'il m'aime moins.
Qu'il soit moins gentil.
Qu'il ne soit plus adorable.
Qu'il devienne polisson et incontrôlable.
Qu'il ne veule plus dormir.
Qu'il ne veule plus manger.
Les enfants sont des éponges, surtout le mien... J'ai peur de toutes les conneries que les autres pourraient lui montrer. Comme si je n'avais pas assez de ma grande qui lui montre des trucs pas nécessairement agréable.
Mais bon, c'est vrai, j'ai peur aussi de m'ennuyer.
Peur qu'il arrête le tétou.
Qu'il s'attache à une autre femme que moi (oh ! égoïste !).
Peur qu'il fasse comme Florane ce matin et qu'il préfère aller à la garderie quand je vais lui offrir de rester à la maison avec moi.
Peur du silence.
Peur du vide.
Peur du non-bordel.
Peur du temps.
J'ai le mal de mère...
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